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    陆行舟接住，点燃，深吸一口。

    烟雾从他鼻腔里喷出来，被海风吹散。

    “周肆，”他不带情绪的说：“你知道吗，你这包烟，是假的。”

    周肆：“？？？”

    陆行舟把烟盒翻过来，指了指底部的条形码：

    “这个批次的烟三年前就停产了。你抽了三年的假烟，没发现？”

    周肆接过烟盒，翻来覆去地看了几遍。

    条形码确实不对，包装纸的质感也不对，连烟丝的切工都不对。

    他没发现。

    三年了，他一根一根地抽，从来没发现这是假烟。

    “谁卖你的？”陆行舟问。

    周肆没回答。

    他把烟盒攥在手心里，攥得指节泛白。

    “不重要了。”他说。

    他把烟盒扔进垃圾桶，转身走回沙发坐下。

    他表情很平静，但陆行舟看到他的手指在微微攥紧。

    陆行舟没有继续这个话题。

    他走回去，在周肆对面坐下，把打火机放在茶几上，推过去。

    “周肆。”

    周肆抬眸，露出些许的不耐烦：“干嘛？”

    “你那把刀，借我看看。”

    周肆抬起头，一脸防备地看着他。

    陆行舟的表情很认真，不像是在开玩笑。

    “为什么？”

    “不为什么。就是想看看。”

    周肆犹豫了一下，把折叠刀拿起来，递过去。

    陆行舟接过来，翻开刀锋，对着光看。

    刀锋很亮，磨得很锋利，像新的一样。

    “你自己磨的？”

    “嗯。”

    “磨了多久？”

    “每天。”周肆说，“五年。每天磨一次。”

    陆行舟的手指抚过刀锋，指腹在刃口上停了一下。

    他没有用力，只是轻轻地贴上去，感受那里的温度和锋利。

    “你在磨刀，”他问得一针见血：“还是在磨自己？”

    周肆：“……”

    陆行舟把刀合上，放在茶几上，推回去。

    “周肆，”陆行舟又说：“你这个人最大的问题不是太实诚。”

    周肆等着他说下去。

    “你最大的问题是，你把所有人都当敌人。包括你自己。”

    周肆的手指在膝盖上停住了。

    陆行舟站起来，整了整衬衫领口，动作很优雅，很从容。

    “我去看看陆燃，他洗了太久了，别晕在里面。”

    他转身准备朝一楼洗浴间走去。

    “他已经上楼了。”周肆的声音从身后传来。

    上楼？

    陆行舟迈出的腿一僵，脚步停下来，没回头。

    楼上可只有黎若一个人在。

    那小子该不会……

    “你说的那个排队系统，”周肆的声音很低，“我不排。”

    陆行舟的嘴角微微勾起。

    “我知道，”他说：“你是擂主。”

    他走上楼梯，脚步声很快消失在二楼拐角处。

    周肆一个人坐在会客厅里，面前是两杯没喝完的酒，一把合上的折叠刀，一个空了的烟盒，和一个用过的打火机。

    他低头看着那些东西，看了很久。
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